И останутся наши стихи...
Забываю, что нет слова - "наши".
Помню, словно навязчивый хит,
Нет его и милее, и краше.
Забываю, что дальний, не мой,
И не мною по жизни утешен.
Помню только, что этой зимой
Всё сильнее цветёт моя нежность,
И легко, из сиреневых вёрст
Белокрылой летит ко мне птицей.
Забываю, что песня всерьёз,
Помню то, что ночами мне снится.
Этот сон, что от солнца пропах
И от соли морского прибоя,
Заставляет забыть, что тропа
Нас не сводит своею любовью.
И звучащие ноты весны
(Что им зимы, когда жива память
О каких-то дорогах иных!)
Воскрешают, что может быть с нами.