Застыли звуки в партитуре,
дрожит упреков тетива,
и клавиш нет в клавиатуре,
и не написаны слова.
И все куда-то по привычке
бегут, спешат, чтобы успеть,
меняют маски и обличье,
чтоб сто преград преодолеть.
Споткнувшись, падают и снова
идут, пусть даже босиком,
и ищут смысл в том полуслове,
что вновь взлетает мотыльком.
Изысканность письма сражает,
знак восклицательный, как вдох,
и лишь любовь всё возрождает,
и Ангел с ней всегда, и Бог.
В любви соцветья очень ярки
и нет изьянов, нет преград,
обьятья так нежны и жарки,
и сладок очень виноград,
нет инквизиторских проверок,
и искушенье – это рай,
и льется песнь из табакерок,
душа окутана в вуаль.
Мир без любви распят на плахе,
он хрупок, сер, упал на дно,
в конвульсиях он или в страхе,
в нем света нет, всегда темно.
Не обнажившись, не узнаешь,
что жизнь безумно хороша,
начав войну, ты проиграешь,
ведь без любви мертва душа.
И нет той точки невозврата,
когда взлетают чувства вверх,
любовь ни в чем не виновата,
любовь - безгрешие и грех.
Клари Сс
28.01.2024