Мостовая мокра с утра.
От дыхания с губ парок.
Это значит, что нам пора -
напророчил судьбу пророк.
И, не веря в его посул
из нещедрой чужой руки,
мы качаемся на весу,
словно маятники.
Фонари освещают ночь,
обещая :придёт рассвет.
Мы готовы в беде помочь,
но беды настоящей нет.
Только мелкая суета,
да блошиных укусов зуд.
И ,от маленьких войн устав, сердце ноет, как зуб.
В этом алом, как кровь, аду,
где звучат губы медных труб,
я однажды себя найду,
но наткнусь на остывший труп.
И поэтому : жить, спеша,
в предвкушеньи небытия.
Изнывает, мозжит душа,
неприкаянная .
Время подвигов далеко,
где-то в путаннице веков.
В небе тусклое молоко.
В жилах вырожденная кровь.
Что ты нам не пророчь, пророк,
наши реки едва текут.
Низок каменный потолок,
где ночуют, а не живут.