Чужие приходят ночью.
Свои уходят навечно,
с туманом в белые клочья,
с патетикой многоточий,
с эрозией мышц сердечных.
Чужие хотят проститься.
Свои желают вернуться.
Как перелётные птицы
знают, где надо гнездиться –
но, всё же не остаются.
Все птицы – большие дети,
а детям намного проще:
не делят на тех и этих,
не ставят силки и сети.
Всем место есть в тихой роще.
Все дети, как будто листья –
им нужен лишь свет и время.
На дереве без корысти,
на ветках без казуистик,
в закрытой экосистеме.
А в листьях зимует лето,
под белоснежным пледом,
опавшим теплом согрето.
И в круговороте этом,
порядок иной неведом…
Задумка творца бездонна.
Но, в частности поправима
и к преображеньям склонна –
когда, как бином Ньютона,
чужие проходят мимо.
Проходят, как наважденье,
стираясь в анфас и профиль.
Свои остаются тенью,
воссоединив прощенье
с камином и чашкой кофе.