Две рябины, как красные девицы,
Рдеют ярко на стылом ветру.
Разошлась, не на шутку, метелица,
Завывая в сердцах, на лету.
Замело все дороги сугробами:
Семь загибов в крутую версту.
Не пройти до реки огородами,
По часам, там, сугробы растут.
Валуны, будто овцы на пастбище,
Иль как чёрные метки, видны.
Любит зимушка белые "клавиши",
Для игры, те, метельной годны.
Застывают последние жалобы
Уходящего, прочь, января.
Непременно его задержали бы,
Все повадки простив бунтаря.