Ночь по дому идет. Тают краски и звуки.
Фонарей мишура чуть блестит за окном.
На душе, на губах - горький привкус разлуки.
Дом затих. Наш, тобою покинутый, дом.
Никого. Ход часов тишиной озабочен.
И зеленая лампа, мигая, не спит.
И, сбиваясь, торопится бисерный почерк,
на странице раздумий, стихов и обид.
Никого. Да, коты улеглись на диване.
Но не спят, лишь свернулись пушистым клубком.
Стынет чай в позабытом вечернем стакане,
бродит ветер за стылой стеной босиком.
Ночь. Зима. Холода. Опустевшее сердце.
Снова воет метель за укрытым окном.
Не уснуть, не забыть, не простить, не согреться.
И молчит наш, тобою покинутый, дом.