Под монотонный вечерний прибой цикад
чуть вздремнуть на качелях, головой опершись о руку...
Вот и август иссяк. Как под бритву обритый череп, покат
перевёрнутый таз, в котором яблоки перебивая скуку
вечернего ничегонеделания столпятся на ночь, абЫ поутру
умножиться, разрезавшись на куски, истекая соком,
склеивающим нож и пальцы. А небосвод, одолеваем высоким слогом,
вот-вот наречёт созвездья заново. Так с пристани пароход окликают в раструб.
Только к исходу августа осознаёшь: размеренность красоте
прививает царственную осанку и поступь,
а плоды, в своей несметности и простоте,
к неизрекаемому самому себе - шаг, поворот, подступ.
Соскользнёт голова по руке и сна -
будто б и не бывало: лишь сизые тени смесились,
как изрёк пиит; что - неизменна, осмысленна и тесна
мирозданья и человека связь, сформулировать силясь.
Жаль - такие замашки нам , теперешним, не по плечу,
не по чину, личности не по масштабу, не по охвату.
Только - в бездну ночную, небесную заглянуть отчуждённо и угловато...
Только - штору отдёрнуть навстречу утреннему Авроры лучу...
окт.2023г