Снег снова кружится на нас, он по другому и не может.
И как прекрасен его вальс что душу нежностью тревожит.
Белым бело в прекрасном сне лишь окна огоньком мерцают.
И звуки тянутся из вне уходят в вечность, замолкают.
Но а пока лишь белый вальс кружит в своём бесшумном такте.
Дорог не видно и двора, они появятся в антракте.