/по ассоциации с сериалом «Доктор Живаго»/
Навожу порядок. Повсюду мусор.
В мире нет поборницы тебя могучей
изящного вкуса.
Разжигаю печку. Рассыпал спички.
Ты смеялась бы смехом своим беззвучным
по своей привычке...
Но ты не приедешь из своих франций.
Ну, а позвать тебя? — не услышишь зова,
у нас нету раций...
Тут вокруг — снегири, снег и безмолвье,
по ночам безтебяшным ухают совы
в моём подмосковье…
Что же, умоюсь водой ледяною...
Над избой дымок из трубы — память наша,
печь-то здесь, со мною.
Горит-греет, печёт для меня тыкву,
Ты-ква — это, от слова «Ты», в башке — каша,
память — вид реликвий…
Вынешь память на миг, и — чисто-чисто:
ничего в душе, лишь — инея бриз
в космах серебристых,
а вернёшь — и ты снова близких ближе,
вот-вот, и вернёшься ко мне из
русского парижа:
румяная вся, первопутом! -
и я, немея, то ли от мороза,
то ли от печи угара:
«Здравствуй, Лара!»
… ой, опять перепутал
поэзию с прозой.