Листаешь письма и стихи
И понимаешь, неизвестность
От девяностых тех, лихих
Осталась краем чёрной бездны
И в нас она сейчас сидит -
Зимой, обледеневшим спуском,
Куда с отчизной мы летим
По колее кривой и узкой.
Раствор из скорби, боль в стихах...
Поэт не может быть прохожим,
Певец не может просто спать,
Когда Пегаса, вдруг, стреножит
Закон петли, печать наложит
На голос твой, и штамп " молчать".
И, даже зная, что без толку
Кричать и бить в колокола,
Поэт, достав стихов двустволку,
Стреляет строчкой лжи в глаза.