Они вгоняют нас в хандру,
Своими грустными стихами.
Кружась, как на коньках по льду
Меж запятыми и словами.
Наверное, нелегкий труд –
Слова расставить по местам
Зарифмовав для нас хандру
На белых тоненьких листах.
Зачем им это – невдомек,
Но есть, наверно, сверхзадача,
И спрятано там между строк,
То, над чем люди будут плакать.
И за то, что над ними плачут,
Переписывая в тетрадки,
Им за это, представьте, платят –
Как вам этакие порядки?
Самого порой подмывает
Написать что-нибудь да этакое.
Да вот времени не хватает.
Не судьба, видно, стать поэтом…
26.01.24. 07.00