***
остаются, только как- то волнами,
странные стихи,
а автор кто?
дурочка, немного малахольная,
в поисках огромного пальто,
всё чего-то просит-
дня у вечера, лета у таёжных холодов,
ей наверно просто делать нечего,
поезд разгрузила бы, а что?
а траву до хруста стянет инеем,
рвётся и ломается залом,
всё ломает, с именем без имени,
вопреки,
всей волей и назло..
всё, закончить нечем, вся история
тянет на копейку- две, увы..
..говорит, вот если б дали моря ей,
выкинула б всё из головы.
***
стол- пристанище для тощих
нераскрывшихся стихов,
волокут, бедняги, мощи
в тёмный ящик "на засов"..
в этом зале ожиданий
можно выдумать любви,
неминуемых встречаний
с чем-то тёплым визави..
но проходит день и больше,
тётка шваброй ноги бьёт,
тон её брезглив, заносчив,
будет только хуже,
воооот,
побрели, забыв поклажу
за далёкий горизонт..
повздыхаю я, поплачу
и за ними:
" Стойтеее!
Зооонт!"