Жаль не играю я на пианино...
Не научился в детстве, а потом
мотала жизнь, как в цирке арлекина:
то Мир, то Труд, то Май, то суп с котом.
Нам музыка нужна для красоты.
И ею восхищаются коты.
Скажи зачем лентяю и обжоре
писать сонату в си бемоль мажоре?
Но я спешу,
пишу
к своей Елизе
о страсти в сердце и о катаклизме,
который называется - любовь.
А музыка любви не в глаз, а в бровь.
Ведь музыка как полупроводник,
который в наши головы проник.
В жару и в 20 градусов мороза,
«Армиду» Доменико Чимароза,
я напеваю в кухне при свечах.
Пишу стихи, (а это вам не проза),
я рифмой прославляю виртуоза,
на очереди; Моцарт, Глюк и Бах.
Нам музыка дана как божий дар.
У музыки большой репертуар.
Мелодия в руках специалиста -
изысканно пластичный материал.
Вот я с листа читаю ноты Листа,
и попугая Ференцем назвал.
Хоть музыка нам дарит волшебство,
но нот не понимает большинство.
Ландшафт наш скуден; камни и суглинки,
да три берёзы смотрят на сосну.
Но вечером звучат романсы Глинки,
и мы отходим благостно ко сну.
Остынет жар вечернего костра,
но музыка со мною до утра...
26 января, 2024