Хорошие годы и худшие годы,
Как мёртвые листья, висят у дороги,
Срываются с веток обычных годов
И путь устилают для нас — ходоков,
Не слишком спешащих, не слишком молчащих,
А также почти никогда не стоящих.
Мы дарим им прозвища, не потому,
Что бог так судил, а играя в игру,
Известную нам, как сравненье всего
Со всем, чтобы после вписать в «Итого»
Убыток иль прибыль от прожитых лет.
И нас не волнует, каков был сюжет
В отрыве от выгоды, важной для нас -
Ведь только тогда и занятен рассказ,
Когда мы играем в нём главных героев.
А листья шуршат под тяжелой ногою,
Дробятся и вдруг обращаются в пыль.
И это не сказка, не песня, а быль.
И кажется мне, что равны перед богом
Хорошие годы, и худшие годы,
И мы, что так бодро шагаем по ним,
И всё, что становится дымом, и дым.