***
В палящем июльском свете,
В холодном декабрьском свисте
Мы жаждем на всё ответить...
И жадно взыскуем Истин.
Меж правдой скользя и ложью,
Внимая словам и числам,
Блуждаем по бездорожью,
В погоне за неким Смыслом...
Мы ищем сакральность фразы,
В мученье и в наслажденье...
А Им — всё понятно сразу,
Должно быть, ещё с рожденья...
И «мудрые», словно совы,
Вне смыслов ища награды,
Играют над формой слова —
Как в кубики и в шарады...
Они — Мастера и Боги...
И всякой чураясь брани*,
Возводят из льда чертоги,
Любуясь отделкой граней...
...Но вновь искушают мысли:
Не всё ль в той «игре» пустое?
И как не растратить смыслы
В погонях за «красотою»?..
***
* конечно здесь Автор имеет в виду бой, сражение...