Лежит в кроватке кроха неподвижно.
Быть может он плохие видит сны?
Но вот не бьется сердце его трижды,
Он больше не увидит ни души.
Был матерью любимой искалечен
Нарисовав помадой на стекле,
А гнев настолько силен был, беспечен,
Что с ног был сбит ударом от руки.
Но он кричал: «Прости, родная мама,
Люблю тебя я больше, больше всех!»
Но получал лишь боль, сознание теряя
От матери любимой, только гнев.
Уж сколько слёз лила тогда, та мама
Убив свою родную кроху- дочь.
Кричала, била, плакала, стучала…
Осознавая, что никто не в силах ей помочь.
И вот, встает она с рассветом рано
Идя безмолвно к кладбищу, ища
Ту девочку, убив которую стала,
Так быстро угасать её душа.
Стоя тихонько, плача на коленях,
Прося забрать её в тот мир быстрей,
И чувствует, вдруг ветра дуновение
И ангела объятья и любовь.
Тот ангел был на дочь её похожий.
Держа в своей руке, её руку:
«Прощаю тебя мама, ведь у Бога,
Просил простить тебе твою вину.