Надменен, жаден и жесток.
Суров, серьёзен, молчалив.
Бездушен, злобен, одинок.
Злораден, резок, нечистив.
Пропойца и ужасный лжец.
И нет ужасней человека,
Чем обезумевший творец -
Поэт серебряного века
И пишет он не для людей,
Стихи - не творчество, работа,
Цена которой - сто рублей,
Но по частям, в течение года.
Судьба? Что там? Финал один
Петля на люстре, на краю.
А может, кто-то магазин
Разрядит в голову свою.
А чем я плох? Чем хуже я
Тех пьяниц, что тогда писали?
Быть может тем, что для меня
Есть грани, принципы, морали?
Признаюсь, я не Маяковский.
Мне чужды странные слова.
И не знаком мне быт московский,
Мной не воспеты облака.
Признаться, я и не Есенин.
Нет, не близка природа мне,
Ни пенье птиц, ни лес осенний,
Что застывает в темноте.
Так кто же я? К чему сравненья!
Ведь я - поэт, ведь я - творец.
Скажу без капли сожаленья,
Душа спокойна. Наконец.