А мой, провались на месте,
Такой неуёмный гений –
Одиннадцать тысяч двести
С лихвою стихотворений.
Поэмы, частушки, сказки,
Сценарии и либретто…
Не надо сильней указки
На истинный путь поэта.
Не вознаграждён призами
Великий король вселенной,
А я под дождём прозаик
Бываю порой отменный.
А я публицист к тому же
И бард, менестрель, а выше
Куда-то летит по стуже
Ночная свирель, – за крыши…
Хочу я сказать о многом
Работой своей земною.
И как я толкую с богом,
А бог иногда – со мною.
И как я исполнен жажды
И поиска, и творенья.
И как я боюсь однажды
Остаться без озаренья.
В течении жизни плавном,
Но помня притом о мелях,
Пишу я о самом главном –
О смыслах, путях и целях.
И тут прозорлив бываю,
Чего не случалось прежде,
Напомнить не забывая
О вере, любви, надежде.
А в чём основная трудность
И горькая жизни трата?
Не всё вытекает в мудрость
Подобием концентрата.
Куда бы она ни делась,
Свободною птицей рея,
А всё-таки я надеюсь,
Что будет на это время.
Но годы мои уходят,
Стремятся к тому комочку.
И как-то не происходит
Покуда поставить точку,
Исчислив не то, что просят,
А нечто превыше транса...
И мысли мой дух уносят
В иное уже пространство.
2024