У розы алой острые шипы,
Но птица певчая о том, увы, не знает.
Её увидев с неба, с высоты,
Она стремится к ней, вокруг летает.
Ах, как прекрасна роза! Хороша!..
Как хочется с ней рядом быть, любуясь…
Запела птица песню, чуть дыша…
Парит над розой… С трепетом, волнуясь…
Благоухание роз. Волшебный сад,
В котором нежность, страсть. Цвет крови алой…
И непонятно, это рай ли, ад…
Куст розовый, что у калитки старой…
Всё ближе к розе. Манит красотой…
Мгновение… На шипах бедняга-птица…
Хоть ветер вольный ей кричал: «Постой!»
Не помешал он к розе устремиться…
Прекрасна роза, но опасна… В тишине
Чуть слышно ветер птице подпевает…
Не вырваться, не быть ей в вышине…
И песня её плавно угасает…
Услышал птицу ту садовник невзначай…
Ещё жива... Изранена, конечно…
Промолвил ей он тихо: «Улетай!
А эта боль не будет длиться вечно!»
Увяла роза… А у птицы шрам.
Но рана зажила, не кровоточит.
Жизнь птицы разделилась пополам,
И в сад она теперь лететь не хочет…
P.S. «Красота роз дает им право на шипы». Антуан де Сент-Экзюпери