На перепутье двух дорог,
Дыханье затаив, пророк изрек,
Что истины творец зазря берег,
Что хоть укушен плод, да не во прок.
Что средь людей безумцы и убийцы
И те и те бойцы лишь до наживы,
Что нет страшней порока, чем амбиции,
Они из нас сжигают суть.
Ведь с целью человек — стремленье,
Он луч, что прожигает тучи стен,
Он разбивает о землю оковы
И начинает факелом гореть.
Он есть огонь — в нем жар рвенья,
Как настигает ярко озаренье
И все его дальнейшее творенье
Лишь путь в песчанны глубины тьмы.
Но что же лучше? Быть одним из редких,
Кто в жизни выбирает путь до тла,
Иль тех, кто будет все беречься
И в один час сгниет до волоска?
Спросил пророка как-то человек,
Не молвил он, с задержкою дыхания
Пророк смотрел, смотрел в толщи людей.
И слезы шли тропою сострадания.