Будут пусть пургою неистовой
На отрезах неба батистовых…
Белых тучи синими блюдцами,
А деревья хвалятся нюдсами
Беззастенчиво. Отражаются
В стёклах глаз. А с ресниц осыпаются
Страхи ночи, снежинки, прошедшее…
А над теремом леса навершие-
Это солнце, на всех плевавшее…
Но проклюнется жизнь сквозь спавшие
Утомлённые земли снегами.
Снегириные зори сами
Нас простят. И найдутся силы
Отогреть то, что было…
стылым.
Э. Гросс