Мне попутчик - ветер в поле,
да седой старик Январь.
Звоном тянет по раздолью,
древней медью пономарь.
Старой церкви тусклый купол,
золоченный краской крест.
Так влюбиться - бес попутал,
или может Божий перст?
Сонмы кипенного снега,
позади, да впереди.
Мы зимой, чуть ближе к Небу,
только нет к нему пути.
Вдаль нехоженой дороги,
прочь, по мёрзлой целине.
Я бегу от Бога к Богу,
в этой проклятой земле.
Давит грудь от этих пыток,
рвёт гортань тягучий стон.
Первый вдох, последний выдох,
под певучий, медный звон...