Прости меня за то, что танцевала в тот миг,
когда ракета гладким боком
вошла в твой дом и грудою металла
упала, разорвав глазницы окон.
За то, что я ни в чём не виновата.
Но оттого не легче и не проще.
За то, что до последнего заката
мы ходим по над пропастью наощупь.
За то, что я не знаю, где ты, кто ты.
Но оттого не глуше боль потери.
Мои ладони, будто самолеты под потолком,
вальсируя, летели,
и я кружилась, прогоняя вьюгу,
что в сердце проросла тревожной тенью.
Прости, что мы,
не знавшие друг друга,
застыли
в малом шаге
от прощенья.