В белом шуме
Обрывков
Чужого распева
Не услышать
Собственных мыслей.
Этот проспект
Не знает тишины.
Нескончаем
Поток людей,
Текущий
Мне навстречу,
Но
Как же здесь
Одиноко!
Одеты
Они
В одежды парчёвые,
Сверкающие
Радостью
В лучах
Нового солнца.
Многие из них
Несут
Хоругви -
Хоругви неведомые,
У иных в руках
Образа -
Образа незнакомые,
У кого-то лампады -
Лампады
Угасшие.
Идущие поют
Прекрасные псалмы,
Но слов
Их песнопения
Не разобрать -
Не наше наречие.
В очах у них
Будто ангелы,
На устах их
Словно
Огненные серафимы,
Но
В душах их -
Дремучие домовые,
В думах их -
Серебро одно,
За которое
Руки их
Проданы демонам.
Сколько же веков
Я
Иду один
Против
Этого
Крестного хода?
И
Сколько ещё
Мне
Предначертано идти?
Я
Не сошёл с ума здесь
Только потому,
Что
В белом шуме
Обрывков
Чужого распева
Не услышать
Собственных мыслей.