Пусть будет так, я не стыжусь
Своих "неправильных" стихов,
Когда сентябрьская грусть
Спадает листопадом слов...
Когда вдруг осень прокричит,
Болотной выпью под окном
И, вскрикнув болью, замолчит
В душе с надломленным крылом...
Моё богатство не в домах
И не в количестве купюр.
Поэты все не при деньгах,
И не в костюмах от кутюр...
Я ль не богач? Мне Муза в честь
Бокалы наполняет светом
И в этом смысле смысл есть
Пожить грустившему поэту...
Пожить стихами и мечтой,
Где буду рифмами хранимым
И может женщиной вон той
Я буду навсегда любимым...
Но время прошлое рассудит
Во тьме ночи иль в свете дня,
Где может быть уже не будет
И не стихов и не меня...