В этой мгле нет широких дорог. Все дороги узки.
Не хватает пяди почти всегда. Да, что там - пяди?! -
Миллиметра! Микрона!! И, вроде, мы - не моллюски,
а никак с этим подлым пространством, увы, не сладим.
Да и времени тоже сдаемся, как душка - твари.
То оно беспокоит размером; то лупит битой
бестолковости стрелок, что вечно, сука, в наваре
от того, что в них верят; то дверью к чертям открытой.
Но идет человек, подуставший от меток рока,
и смеется сквозь слезы, тоски зеркала ругая,
ибо в узком ему пребывать на земле - широко,
потому что январь завсегда обернется маем.