Снова меня обступают со всех сторон,
Чтобы до каждой клетки души достучаться.
Каждому я - вассал. Каждое мне - барон.
Шепчут наперебой: "Только я - твоё счастье!"
Это стихи - моё. Счастье. И только - да.
Падающие, как снег солнечным, тёплым летом...
Им(стихам) всё равно: радость или беда.
Чем сильнее, тем лучше. Я знаю это.
Лучше ему, тому, скомканному листу,
Сутками ждавшему бешеного обвала...
Снова стихи стоят, бессонные, на посту,
Чтобы от боли меня
и радости
не разорвало.