Всё скрыто серостью вечерней,
Те сумерки который год.
А путь народа, полный терний,
Куда-то не туда идёт.
Власть, обещая процветанье,
Заботится лишь о своём.
А мы, купившись на обмане,
Как зачарованы идём.
Слова звучат, подобно пенью,
В расчёте всё на простоту.
И разум наш, накрытый тенью,
В словах не видит пустоту.
Но канет срок бесовской пляски,
Настанет день, и вспыхнет свет.
От тех, кто сказывал нам сказки,
Останется лишь грязный след.
сентябрь 2022 г.