Эхо… и нет ничего, ничего вернее.
То, что вне эха - всего лишь убогий голос.
Голос, в петлю суеты приодевший шею.
Шею, чью тонкость пронзил безразличья колос.
Колос надежды на то, что кругом такие ж.
Ровно такие ж, как ты, только чуть счастливей.
Тем лишь счастливей, что ты их нутро не выешь.
Злое нутро, что плодится в добра массиве.
Прахе добра, заплутавшего в черных стенах.
Стенах мгновения, взявшего имя вечность.
Вечность, что льется по воздух познавших венах.
Венах, сплетенных природою в бесконечность.
Ту бесконечность, что жаждет одной лишь смерти.
Смерти, потерянной в еле заметных муках.
Муках идеи о том, что тебя начертят.
Просто начертят, как эхо чужого звука.