Когда я приходил к нему домой,
Отделаться не мог от впечатленья:
С картин, написанных его рукой,
Свет исходил, как с Божьего творенья.
Понятно мне, откуда этот свет, -
Его творят не краски и не кисти.
Кто создал это, тот душой поэт
И души всех людей от скверны чистит.
Мир для него был создан для добра
И он всю жизнь творил его для счастья,
Чтоб в жизни всех цвела любви пора -
И даже не взирая на ненастья.
Они встречались часто, как у всех,
Но он одолевал их силой воли,
Чтобы семье сопутствовал успех
И близкие не знали горькой доли.
Бороться приходилось тяжело,
Но правды он всегда достичь стремился,
Чтоб в людях вдохновение жило
И мир в духовный рай преобразился.
Несрпаведливых много на земле -
В душе ж его не поселилась смута,
Он не погряз в житейской кабале -
Его семья и есть гнездо уюта.
Поэтому, хоть он уже ушёл,
Свет памяти о нём надолго будет
Путь освещать тому, кто жизнь прочёл
И то, как думал он, не позабудет.