Ветер травы стирает дождями,
Отмывая людские следы,
В чёрном небе, в кулак зажимая
Месяц, пляшет Туманность кадриль.
Этот звук барабана по жести
Старых крыш, ржавых труб и зонтов,
Как шаман, тащит мысли о мести
Из глубин неприснившихся снов.
С плеч стряхнула калина туманы -
Морок сизый, кадильницы дым,
Речь бы шла о самообманах,
Если бы не кресты и столбы.
Огороды городят морозы,
Укрепляя границы "чудес",
А дожди - Богородицы слёзы,
Поливают церквушки с небес.
Всё, что есть и осталось, и было
На Руси - лики в монастырях,
Подаяния, жертвы, кадило...
И на " завтрак " о будущем страх.