Я не поэт и не пишу стихов.
Живу размеренно, спокойно как и все.
Любуюсь пеной белых облаков,
Люблю ходить по утренней росе…
Как большинство живущих на земле
Работаю, чтоб легче было жить.
И чтоб не пусто было на столе
Когда с друзьями сядем водку пить…
Работа-дом и снова на завод…
Как миллионы рядовых людей.
Семья, друзья, забот невпроворот
И счастье встречи внуков и детей!
Но, иногда, в рутину бытия
Врывается событие! Как гром!
И раскрывается тогда душа моя
И не могу я не тянуться за пером…
Как будто свыше «Кто-то» шепчет мне: «Пиши!
Ты сохрани всё то, что чувствуешь в тетрадь.
Все мысли, чаянья, веления души.
А я тихонько буду диктовать».
И мысли, что «плясали» в голове
Выстраиваются в стройные ряды.
Как облака-барашки в синеве.
Как волны на поверхности воды.
А триггер, что спускает тот «курок»
Меняется от счастья до беды…
Однажды первый снег мой стих зажёг.
Недавний - отголоском был войны.
Писал я про рассветы и туман.
Писал про горы и, конечно, про Любовь.
Но никогда (и это не обман)
Я не писал «бесчувственных» стихов…
Годами не писал я ни строки,
Поскольку ровно жизнь текла моя.
И вот В ютюбе с чьей-то «лёгонькой руки»
…Поэт-любитель… вдруг увидел я…
И снова этот «Кто-то» шепчет мне:
«Что так волнуешься? Ведь ничего в том нет»
А я в растерянности, в шоке, как во сне…
…Любитель? – Да…
…а может и ПОЭТ?