Грущу сегодня – и грустит со мной
любимый город, вечно молодой.
Под отзвуки грозы позднеосенней,
сменяется простуженный борей,
на танец хрупких лезвий фонарей –
подчёркивая смену настроений.
Ноябрь, гениальный сценарист,
кладёт на плаху свой последний лист.
Он никогда уже не будет прежним.
Осаживая осень на шаги,
готовит в небе место для пурги –
чтоб серый мир украсить первоснежьем.
Подхваченный энергией фэн-шуй,
горячий снег, как робкий поцелуй,
Москвы остывшей трепетно коснётся.
И флейта из заоблачной тиши,
в созвучии со струнами души,
из глубины бездонной отзовётся.
Достану я, начав издалека,
заветную бутылку портвешка
и парочку Самарских шоколадок.
Отринув блеск обманной мишуры,
мы спрячемся в Арбатские дворы…
… Подумаешь - всего восьмой десяток.