Неспешно годы протекают,
песком былое заметают,
они меня не забывают,
держа уверенно в руках.
В вагоне место уступают,
в дверях, бывает, пропускают,
скользнув глазами, взгляд кидают,
и безразличие в глазах.
А жизнь не думает кончаться,
и где-то дни всё также мчатся,
лишь память стала возвращаться
к тому, что кануло давно.
Всё меньше сил сопротивляться
тому, что тянет погружаться,
туда, где будет всё случаться,
где будет всё разрешено.
Где день наполнен до упора,
где всё понятно, просто, споро,
легки с друзьями разговоры
в дыму пахучего костра,
где ссоры нет, а только споры,
не грузят голову укоры,
где пролетают ночи скоро,
и радость плещется с утра.
В тот мир, прекрасный и далёкий,
где все начала, все истоки,
где были мы не одиноки,
пути - дороги заросли.
Воспоминания жестоки,
всему свои на свете сроки,
с песка стирают волны строки,
сливаясь с маревом вдали.