Не звучит мелодия грустная,
И не гаснет в квартире свет,
Этот пафос, увы, искусственный,
А в тебе умирает поэт.
И не выразить это словами,
Что никак не ложатся в строчку,
Чтоб заняться другими делами,
И боишься поставить точку.
Ведь стихи это то, что от сердца
И души в них толика, тоже,
По желанию эта дверца
Открываться, увы, не может.