Друзья! Я вот вам что скажу:
В Поэзии так много скрыто,
Сплошь от разбитого корыта,
До тех, кто дёргает вожжу,
Живёт в дворцах легко и сыто.
Но боле скрыто в ней мелодий,
И ритмов, что высокий стиль,
Звенит струна, шуршит ковыль,
Кирил вещает и Мефодий
Скрипит пером, слагая быль.
Ещё живут в ней чувств аккорды,
Любовь и злоба, смерти тлен,
В убийствах низких и измен,
Святые лица, злые морды,
И много, много разных сцен.
«Одну такую сцену эту
Поведаю теперь я свету»
Так некогда сказал Поэт,
Оставив в сказках дымный след.
Жил да был поэт убогий,
Мог бы плотником он быть,
Или пиццу разносить,
Слабину имел на ноги,
Ремесло пришлось забыть.
Но зато читал он много,
Без разбору, всё подряд,
И на всё имел свой взгляд,
Всех судил довольно строго,
А себе всегда был рад.
Был он грамотен немало,
По партийной шёл стезе,
Выступать любил везде,
И клеймить, подняв забрало,
Тех, кто в чуждой борозде.
Он писал стихи и песни,
Серп и молот, красный флаг,
Типа: «В ногу, шире шаг!»
Боевик о Красной Пресне,
Песню «В бой! Не дремлет враг!»
Стал он очень знаменитым,
Отрастил себе брюшко,
Жил привольно и легко,
Уж заведовал корытом,
В общем, взмыл он высоко!
Но давно известно миру:
Чем ты выше, тем страшней!
Упадёшь, и нет костей,
Потеряешь свою Лиру,
И корыто в ходе дней.
Так и вышло в нашей сказке:
Стих срамной он написал,
И хозяин в нём узнал
Секретарши страстны ласки
И себя! Поэт нахал!
Расстрелять не расстреляли,
Пощадили молодца,
Но ругали без конца,
От кормушки отогнали,
И от главного лица.
Уж с мигалкой он не ездил,
И квартиру поменял!
За скандалом шёл скандал,
Вспоминал он, как там прежде,
Джип его у входа ждал.
Что ж Поэт, ты лишь служака,
У бояр и у Царя,
Ты в петле, ярился зря,
Для тебя любая драка
Неприятностей моря.