И все сравненья странноваты,
и трудно от жары дышать,
шагают строчки, как солдаты,
от их походки вновь душа
дрожит, и вдаль уходят даты,
как жить? - пытаюсь я решать.
Взлетает в небеса, как Шатлы,
моя закрученные мысли,
устал я от банальных истин,
освистан ветрами, чреваты,
последствиями мои стихи,
и мне нигде уже не рады,
и бог карает за грехи,
зачем стихи пишу в тетради,
куда спешу я, я бога ради? -
опять дела мои плохи,
лежу на скомканной кровати,
грущу, сравненья странноваты,
пущу стихи, как клочья ваты,
как голубков из-под стрехи,
не сплю, пью ночь я, в темень глядя,
словесно полон вновь трухи,
мне говорят: "судьбу тряхни,
возьми, пинка отвесь ей сзади,
и стих весёлый сочини,
влюбись в кого-то, как Саади,
веди с судьбой своей бои...
Забудь, что жизнь - сплошная драма,
и за трубою вдаль иди,
пой о любви ты рубаи,
бери пример с Хайяма,
пусть сердце
скачет вновь груди,
и, грусть оставив позади,
ты будешь петь,
и скажет мама:
"верь всё
отлично впереди,
надейся, радуйся, и жди,
и в счастье дверь
ищи упрямо"