Она мне читала стихи Окуджавы
И пела душа
И глядя в окно я всё любовался
Какая она!
Ведь мысли с разбега наткнулись на стену
Там музыки нет!
Стихи так себе и Булат наш не Пушкин,
Булат не поэт
Она же, листая той книги страницы
Читала мне вслух
И голос её, словно пение птицы
Вдруг в сердце проник
Открылся мне мир удивительно тихий
Молитвенный мир
И музыка слова звучала надежней
Чем тысячи лир