Боль поступивших, шутки уходящих,
Каталок неизменный черный ряд.
Да в сестринской все тот же черный ящик,
Где каждый день про что-то говорят.
Всё будет так, и нет тебе спасенья:
Не всякий раз из-за больничных туч
Надеждой на чужое воскресенье
Мелькнёт животворящий Божий луч.
А чаще – пошлость: всё, что преходяще,
Что вышло из-под Божьего луча
И хочет жить в ветрах весны пьянящей,
Жить без пригляда мудрого врача…
Но с каждым днём от жизни настоящей
Всё меньше: ни свершений, ни наград.
Святой Руси, России уходящей
Усталый и простой прощальный взгляд…