Остаётся на стенках кастрюли,
Оседает прилипчивый жир,
И потом мы его отмываем,
Чистим, драим, скребем и скоблим.
Тот, что съели, на стенках сосуда,
Жир отложится бляшкой больной,
Не прощает нам тело излишки,
Даже если ещё молодой.
Если наша духовная пища
Вдруг окажется слишком жирна,
То покроется жиром налипшим
Наша чистая родом душа.
И придётся искать ей лекарство,
Ведь статины помогут едва ль,
У души своё тайное царство,
Где и радость живут, и печаль.
И приходится нам ежедневно
Свою душу скрести и скоблить,
Чистить словом, молитвой и верой,
Чтобы в ней чистоту сохранить.
Ну а то что вдруг нам не по силам
Пережить или перебороть,
Мы потом доверяем чернилам
То, что мучает душу и плоть.
Чтобы вновь возродить на страницах
Пламень тот, что бушует в груди,
Это больше уже не случится,
Это то, что нас ждет впереди.