Плывут чередою скучные дни
Гуляют в сознании странные мысли:
Вот если бы люди всё же могли
Летать не во снах, а по небу, как птицы?
Чтоб дверь не одна лишь вела за порог,
Не только лишь солнце стучалось бы в окна
И до облаков дотянуться бы смог
Не избранный «Он», а не названный «кто-то»
И к чёрту разбитый и грязный асфальт,
Забыли про транспорт - общественный, личный
И небо, зовущее выйти на старт,
И цель - горизонт, убегающий, чистый…