Страна непрошенных советов,
Страна расстрелянных поэтов
И ненаписанных сонетов,
До сцены не дошедших пьес,
Недолюбивших поэтесс,
И чудных песен недопетых,
Романы на листочках в клетку,
Написанные от руки,
Высоких замыслов полки.
Тут холодно зимой и летом,
И мало солнца, мало света,
И вместо памяти - заветы,
Недолетевшие приветы.
Так век уже. Печально это.
Но быть должно тепло ведь где-то?
И небо синее всегда.
И только вот одна беда,
Что не пускают нас туда.
А нам не сильно и охота:
Мы, как никак, а патриоты.
Так и живём. Да зябко что-то...