Из многих книг, что там стоят на полках,
В пыли и одиночестве вершин,
Нам не найти её, в которой,
Мы смысл жизни этой объясним.
А их так много, посчитать не хватит,
По времени и нескольких эпох,
И происходит, просто не понять им,
Тех тысяч, миллионов строк.
Ну да, бумага мысли стерпит,
А рукопись и вовсе не сгорит,
Лишь не найдёшь в них неземного,
Ведь мир, тысячелетия стоит.
Пытались докопаться до ответа,
Найти тот мрачный идеал,
И до сих пор, летает он по свету,
Не может подсказать дорогу сам.
Нельзя его найти, в том и причина,
Раскрыть ту тайну – уничтожить всё,
Не будет ни планет, ни тех исканий,
Лишь потеряем вовсе, что своё...