Поэты сходят с ума,
идя по острым ножам
всех рифм, что режут,
как тысячи жал,
Муза - обуза
и трудно весьма
от этого груза,
я взял и сбежал,
смешались лето,
весна, зима
и осень,
в меня кто
всё это вжал? -
вопросы, просьбы,
сума, тюрьма,
что ждёт меня? -
нет терпежа,
мечты мои босы
и задарма
я сгину,
нож - в спину,
я жду ножа,
а ночь такая,
что трудно дышать,
жил, каясь я и греша,
что делать? -
мне самому решать,
поёт шальная душа,
но снова мне
трудно и скудно
весьма,
я вновь пускаюсь
бежать,
смешались лето,
весна, зима,
зачем всё это
мешать,
идти куда-то
по острым ножам
и чувствовать
тысячи жал,
упасть к судьбе
в закрома,
пропасть
беспомощно
задарма?
Как просто
поэтам
сойти с ума,
но вам поэтов
не жаль
и вы такие,
подобных тьма
их любите
унижать,
куда-то гонит
судьба сама,
мне б стих
в ладони
мохнатой
сжать,
ведь это всё,
что есть у меня,
и снова
трудно дышать!