В погоне за Мыслью Язык умирает –
Не успевает. Не успевает.
И всё же… и всё же. И всё же? И всё же!..
Торопится Слово. А это негоже.
Я знаю, что хочется оригинальным
Прослыть. И мы думаем, что сакрально
Крылом осеняем божественный мир,
Когда заплетаем величье в аир.
Но, милый дружок мой, великие думы
Давно уж истлели в песках Каракумов.
Прыщавы, притворны слащавые рифмы -
Гармоний клюют полотно, словно грифы.
И чавкают строки, и бухают пазлы
Катренов. Скрипят неуклюжие фразы.
Созвучий нектары впадают в дрожь –
Не вызревает на топях рожь.
Что яблони вешние мы и сливы
Без пчёл – пустоцветы, поскольку ленивы.
Плоды ж тяжелы – ветви гнутся. А звуки –
Дух ягодный, прыснувший в листьев руки.
Но, верю, порывам подвластна стихия.
Сушу на ветру, как простынки, стихи я.
Цвести чтоб на пользу нащадкам* и впрок
Не Мысли точу – Смыслов брызжущий сок,
Поскольку… поскольку неуловимы
Поэзии блики, как херувимы.
Поскольку… без Мовы…* Язык умирает,
Взгрустну поутру о потерянном рае.
Прольётся с небес оркестровых вясёлка*.
И будет метафорам жарко и колко…
Впилась красно огненно в кожу брошь –
Восторгов наивных ложь.
* - мовы - языка, нащадкам - наследникам, вясёлка – радуга (бел.)