Ночью, с усилием веки свои подняв,
в церковь идет, подвывая: "Ты где, Хома?"
Кто его выдумал, тот уж давно слинял...
Дождь поливает паперть. Стоит зима.
Здешние зимы похожи на что угодно,
только не на себя.
-Брут, ты как брат мне сводный -
бормочет Вий -
смысла во мне ни капли, коль нет тебя,
не на кого панночку натравить...
-Мама, я понял, что горя чужого нет,
сна ни в одном глазу - где-то плачет Вий...
-Спи-засыпай, Хома, это просто бред,
это эмпатии хмель бродит в твоей крови.
Сынку, в шкатулке мел, очерти им круг.
-Мама, шкатулки нет, да и негде взять...
-Это не хмель, Хома, это злой недуг,
Вия не чую, слышу как плачет тьма,
сынку, тебя не вижу... Ты где, Хома ?
-Это сейчас он Вий, а когда-то он был Игнат,
был человек и на панночке был женат.
По воскресеньям в Диканьке кипел базар -
брал черевики для женки, ни клят ни мят -
там и попал сочинителю на глаза...
Мама, возьмем его вместо пса.
Этот уж точно разбудит, не даст проспать
нам ни войны, ни позора последних дней.
Мама, там яд, в бутылке, и мне налей,
будешь в аду, там сможешь меня зачать.