Живу в тишине злополучного дома
как гробоподобном и тесном жилье,
в какой-то истоме, уныньи и коме,
как будто галера под парою лье.
Раздумьями-мошками густо облеплен.
В сатиновых радужках гладь и туман.
В избе обезлюдевшей я затюремлен.
А боль моя личная как океан.
Снаружи старинная мебель и тряпки.
Внутри меня склады тоски, остриёв.
Я - тлен, злополучный наследник и Кафка.
Сюда никогда не входила любовь.
А память, как меч золотой, как дамоклов.
За год тишину уже облюбовал.
Тут трещины в стенах, полу и на окнах.
И я, тощегрудый, предвижу обвал.