Остаток дня. Усильем воли
себя заставил я писать стихи.
Подумал: как же и доколе?
Пора замаливать «грехи».
А рифмы снятся, просят воли,
упрямо ищут чистый лист.
Они не знают иной доли,
чем лечь рядочком под ветра свист.
Или под ритм знакомой песни,
под грустной нежности романс.
Что может быть его прелестней!?
А это просто перформанс.