Такая милая рука
Вдруг, как чужая, без тепла
И без движения лежит
На белом саване. Хранит
Какой то не земной покой.
Её беру своей рукой,
Сжимаю, глажу, говорю
Что виноват, и что люблю...
Нет отклика в руке родной,
Ни чувства нежности былой -
Не в коже, будто, а в броне.
И холод, не знакомый мне...
Я отпускаю руку... Ей
На саване теперь милей
Лежать, бесчувственно держать
Молитвы глянцевую гладь...
И если здесь царит покой,
То сколько чувств, о Боже мой,
Терзают сердце, где одна,
Лишь только скорбь теперь сильна!
Томленье духа и рыданья...
Тоска, мольбы, воспоминанья...
Я засыпал тогда в слезах.
Будил меня разлуки страх.
Я говорил с ней, как с живой.
Кричал, вдруг слышит голос мой?!
Жил прошлым, мучил сам себя,
И шум осеннего дождя
Я, как союзника, встречал.
С ним грусть делил и с ним рыдал,
И свежестью его дышал,
И утешенья с выше ждал...
И Ты помог мне всё понять,
И со смирением принять.
С любовью, всё же, отпустить,
Болеть душой, но дальше жить.
Однажды, помню, вижу сон:
Вокзал. Народ спешит. Перрон.
Бегу и я, гляжу - она,
Средь толкотни стоит одна.
Я бросился, её обнял,
Всей силою к себе прижал!
И слышу тихие слова:
Сказала смерть, чтоб я ушла.
Но мало ли, что скажет смерть.
Хоть и пришлось мне умереть,
Своей бессмертною душой
Незримо буду я с тобой...
2024 г.