Она сидит ночью на кухне, закрыв лицо ладонями худых рук.
Ни о чём не мечтает, просто в мыслях плетёт шелковый круг.
Это мягкое чудо из месяцев, дней, часов, прожитых без него,
Укладывается скользящими струйками, не зная: ей каково(!)
Вплетаются шорохи, штрихи, силуэты, потаённые черточки,
Влетающие, как весть от него, в логово черной форточки.
Буднично, слишком обычно, но от этого не стало вязко привычным
Томление трепета минут, которых как ангела с небес ждут и ждут
Она сидит ночью на кухне, закрыв лицо ладонями худых рук.
Она... отчаянно врёт, что не ждёт, сама же думает: а вдруг?!